CENTÍMETROS

Passo pelo batente da porta e vejo a marcação clara, quase se apagando. 

Um risco horizontal seguido de uma data. Abaixo havia mais algumas parecidas. Eram as anotações das alturas dos filhos. Marcávamos em todos os começos de férias. Um ao lado do outro esperavam saber quanto tinham crescido. Uma pressa para crescer. Uma vontade de ser adulto…

Cada centímetro ganho era comemorado com uma alegria imensa por todos nós. Assim como comemorávamos os dentinhos de leite perdidos formando janelinhas ou janelões nos sorrisos. Ou os boletins de fim de ano com suas merecidas férias. Enquanto sorríamos com eles pelo crescimento tão aguardado, por dentro o medo crescia. 

Medo do que eles queriam da vida…

Será que estão esperando crescer para serem felizes? 

Será que estão vivendo sempre esperando o amanhã, a próxima segunda-feira, as próximas férias para curtir o que são? 

Será que querem tanto se tornar adultos que não percebem a simplicidade e a felicidade da infância?

Eu tinha medo. 

Tinha medo deles não perceberem o presente que o tempo presente é. Aliás, esse medo ainda me persegue! Vivemos tanto tempo olhando para o tempo que mal percebemos o tempo escoando por nossas mãos, impossibilitando-nos de aproveitar o tempo…

Hoje, se eu pudesse voltar atrás, não teria marcado as alturas e suas datas. Teria marcado nos batentes das portas ou nas paredes dos quartos as datas de coisas simples que nos fizeram imensamente felizes. 

Uma gelatina feita por eles. Um brigadeiro dividido por quatro colheres. Uma risada que doeu a barriga. Uma careta que nos assustou. 

Mas o tempo não volta! Por isso olho para essas marcações com orgulho por, para além das marcações, estarmos juntos, assistindo ao milagre diário de ver alguém se tornar quem é. 

Dia após dia.

Centímetro sobre centímetro.